26 août 2007
J'ai onze ans, je sais que c'est pas vrai mais...
D'Isabelle Jarry, j'avais bien aimé J'ai nom silence. C'est donc en toute confiance que j'empruntai donc à la médiathèque son Millefeuille de onze ans.
Onze
ans est en effet pour elle un âge charnière,celui où elle a quitté
le monde de l'enfance pour entrer au collège et mine de rien
préparer son entrée en littérature.
46 chapitres, comme autant de
vignettes pour évoquer des souvenirs donc,souvenirs que je partage avec
l'auteur car nous sommes nées dans les années 60 (ainsi éprouvons-nous le même amour pour la mythologie et le volume de la série "Contes et légendes" (à tranche blanche et rayures dorées) qui lui est consacré) mais auxquels je
suis restée totalement extérieure,me contentant de picorer deci,delà
sans jamais adhérer véritblement aux propos
Même si
l'auteure, au passage, nous donne parfois des pistes concernant
des thèmes qui reviennent dans ces romans , j'ai trouvé
l'exercice de mémoire bien artificiel, sans la langue riche de l'auteure que j'avais aimée. Dommage.
L'avis de Clarabel.